November 8th, 2012

Гайдамак

95 лет одиночества

Мне снилась Латинская Америка. Наверное это был Уругвай.
Залитая солнцем набережная. Щербатые плиты.
Полуденный зной. В берег бьют синие атлантические волны.
Кое где на солнце сидят разморенные люди, подставив зажмуренные глаза солнцу. Рядом с ними неизменная посудина с мате.

Я не знаю какая она, Латинская Америка. Но она меня пугает. Я боюсь там раствориться. Боюсь заснуть и потерять себя. Мой голос станет тихим, потом шепотом, а потом просто беззвучным шевелением губ. И я уже никогда себя не услышу.
Довлатов сказал про Нью-Йорк - "отсюда уже никуда не эмигрируешь. Только если на Марс". А Латинская Америка - это какая-то такая земля, куда можно приехать только с билетом в один конец.

В свое время я боялся Индии.
Теперь понял почему - Индия это страна чувств. А чувства были мне небезопасны.
Индия это материнское принятие. Обволакивающий, защищающий и любящий кокон. Индия принимает и убаюкивает.

Кокон стал мне мал.

А Латинская Америка - земля одиночества. Того самого, которое я еще не принял. Которое гудит мне в затылок звенящей тишиной.
То самое одиночество, которое живет в тенях на потолке. Которое живет в толпе. Которое живет на пустой лавочке городского парка.
Это одиночество - неизменный близнец свободы. Цена свободы. Они приходят в паре.

Одиночество среди людей. Одиночество среди голосов.
Одиночество.
Я один, когда мы вместе. Я один, когда я говорю с тобой.
Я в одиночестве, когда меня забыли. Я в одиночестве, когда ты вспоминаешь меня.
Я свободен. Значит одинок.

Иногда я смотрю в окно, и вижу улицы залитые дождем.
Иногда я сижу в тени тропического дерева, смотрю на морские волны.
Иногда я ступаю по зыбкой палубе корабля. Иногда я просыпаюсь дома. С мятыми волосами, бурчащий иду в ванну. Звуки словно приглушены. Открываю воду. Провожу мокрыми руками по лицу.
Я ложусь спать.
Я иду. Оглядываюсь. Иду.

Я и есть одиночество.
Без него не было бы меня. Точнее - если бы я не был одинок - это уже был бы не я.

Я с особой остротой понял, о чем именно писали латиноамериканцы. Это "Сто лет одиночества" Маркеса - жизнь семьи, в связке, в одном доме, в одном пространстве, где каждый при этом щемяще одинок и забыт, словно иллюзорен, словно приглушен, словно потерян, пропал без вести.
Это обреченность Борхеса. Это тот самый "Юг", в котором одинокая жизнь глупо и обыденно переходит в одинокую смерть и забвение, всего лишь крошечную каплю в океане времени.
Это потерянность Кортасара, "Игра в классики". Книга-жизнь, которую можно читать произвольно выбирая главы, где действие скачет из Парижа в Буэнос-Айрес и обратно, но смена декораций ничего не меняет в одиночестве и бессмысленности.

Я и есть одиночество. Оно навсегда во мне. Оно мой неизменный спутник.
Настало время прийти в еще один зал большого неизведанного храма, затерянного в джунглях Перу, по которому я брожу, с замиранием от страха сердца вступая в очередную комнату.
Я хочу соединиться со своим одиночеством.

Если я не научусь быть одиноким - я никогда не смогу быть вместе.
Истинная любовь рождается в одиночестве.
Я хочу родить любовь. В моих силах принять эти роды. В моих силах пройти путь.

Я вспомнил кое-что. Точнее кое-кого. Цыганку.
Давно дело было.
Она подошла и сказала, что хочет мне погадать. А я почему-то согласился.
Дал ей денег. А она их почему-то не взяла.
Взглянула мне на руку и сказала - "путь твой будет долгим. Трудным. Но он тебя не ранит, и не обожжет. Награда твоя найдет тебя".
Я тогда не понял о чем это. Только сейчас начинаю понимать.

- "Сколько лет проживу?" - спросил я откровенно беспардонную глупость.
- "Девяносто пять" - не смутившись и ни на секунду не запнувшись ответила она мне.
promo haydamak november 2, 2017 16:21 3
Buy for 100 tokens
Я Александр "haydamak" Бутенко, и у меня много ипостасей, писательство - одна из них. Да, я пишу книги, мне это нравится, моим читателям тоже, и я намереваюсь какое-то время делать это и впредь. Что это за книги? Рассказываю про "Если бы Конфуций был блондинкой". Мои книги возможно…
Гайдамак

Арбайтен, бляди!

Интернет захлестнула истерия. Прыщавые недоумки визжат на каждом углу про жуликов и воров. Призывают объединиться и раскачать лодку, при этом мнят себя не "каким-нибудь быдлом", а пренепременно "активным меньшинством", "совестью нации", "мыслящим авангардом", "элитой общества".

Читая очередной судорожный перепост безусого юнца, не нюхавшего пороху гражданской войны, хочется спросить:
Что у тебя украли, сынок? Где тот продукт, который ты создал своими руками, принес его на рынок и его спиздили коварные воры?

Забудь про нефть и газ. Они априори не твои. Их добывают из земли нивхов и сибирских ханов рабочие из ближнего зарубежья или из российской глубинки вахтовым методом на оборудовании, закупленном не на твои деньги и созданном не твоими руками.

Забудь про бюджет. Он тоже не твой, потому что, чтобы что-то взять из общака, нужно сначала туда что-то положить.

Ты понаехал в свой мегаполис в поисках халявы, устроился кое-как офисной крысой в фирму, занимающейся мерчендайзингом хуелизинга, а попросту проталкиванием какой-то просроченной западной пиздятины на российский рынок, или чиновником в департамент по лицензированию/квотированию проталкивания этой пиздятины на российский рынок – тебе скучно на твоей работе, ты ждешь пятницу – пятница приходит, но тебе не хватает денег на шикозную жизнь, которую ты видишь кругом, ты торчишь в интернете между одноклассниками, темой лебедевым и навальным и вдруг, вот оно!
Вот, оказывается, кто виноват – они все спиздили!
Они спиздили твои миллионы, которые ты заработал потом и кровью, такой молодой, красивый и умный.
А ведь это бренд – промелькает где-то в твоем гнилом, засранном интернетом подсознании – и лихорадочно начинаешь перепощивать все эту хуергу про партию жуликов и воров, тиражировать невъебенно остроумное «мутин пудак» в каменты топовых страниц, представляя себя робин гудом и втайне надеясь пробится в рейтинги и заработать на этом какой-то неведомой интернетовой поебени.

А тем временем кореец Ли взял пустующие земли в смидовическом районе и даже не нанимая китайцев, один, с малыми детьми и беременной женой вырастил свинину, арбузы, помидоры, принес их на рынок, продал, отстроил особняк, послал старшего сына в город учиться и никто ничего у него не украл… Нет смыла продолжать, миллионы людей работают в поте лица и у них нет времени и желания разбираться, кто у кого что украл.
Без труда не выловишь и мудя из пуда.

Построй дом, посади дерево, роди сына. Что ты все дрочишь на эту хуйню, что ты суешь нос не в свое дело, в котором, кстати, ничего не смыслишь?
Чиновники берут свое везде: и в Китае, где не помогают и расстрелы, и в Америке – мировом воре. Это фундаментальный закон природы.

Даже если все, что по твоему мнению было украдено, взять и разделить на всех – тебе твоей доли хватит только на то, чтобы неделю побухать твоего любимого дешевого пива «Охота».

Или ты надеешься, что при дележе тебе зачтется то, что ты писал в каментах к топовым постам «мутин-пудак» и достанеться больше?

Тем не менее, мир прекрасен, полон надежд и возможностей, но ты сам себя обворовал. Ты ничего не умеешь, твой труд не нужен и твоему соседу, не говоря о мировом рынке, все у тебя через жопу, ты не в состоянии даже написать интересный креативный пост про этих самых «жуликов и воров»

Вобщем, хочу сказать: Арбайтен, бляди!

P.S. Ответы на каменты читайте здесь:
"Хомякам, погибшим в боях за правду"

(с) http://du-bel.livejournal.com/39537.html