Я Александр "haydamak" Бутенко, и у меня много ипостасей, писательство - одна из них. Да, я пишу книги, мне это нравится, моим читателям тоже, и я намереваюсь какое-то время делать это и впредь. Что это за книги? Рассказываю про "Если бы Конфуций был блондинкой". Мои книги возможно…
"Позвольте-с!" - скажете вы мне, - "Как же-с, сударь, не очень, коли при оказии можешь задвинуть что-нибудь из Маяковского, а порой и Бродского, а порой хоть и вплоть до, прости госсподи, Веры Полозковой".
Хм, даже не знаю что ответить. И правда ведь могу. Но все равно, считаю, что поэзия обошла меня своим ангельским крылом стороной. Возможно я так считаю оттого, что более чем просто поэзию я ценю текста, то есть текст впаянный в музыку. (При этом явление бардовской песни мне противно - там ни текста, ни музыки). А еще я не написал собственных стихов ни строчки.
Да, я не зачитывал девушке собственных стихов, стоя на одном колене, и вообще, моя романтическая жизнь была весьма отмороженной. Не посвящал эпиграмм друзьям.
Честно говоря - не знаю почему. Насколько я всю жизнь неразрывно связан с прозой, очарованный ее силой, настолько равнодушен к поэзии, как подходящему мне способу самовыражения. Написанные в детстве двустишия я всерьез не рассматриваю. "Ты что, альбатрос? Неблагодарный ты понос!". Или "вiтаем з новим роком, щоб вiн не вийшов боком".
Почему-то поэты представляются мне богемными хлюпиками, и не хочется иметь с ними ничего общего.
