
А не спеть ли мне песню, о любви?

Правильно - не спеть.

А не выдумать ли мне новый жанр?

Правильно - не выдумать.
Сказку лучше расскажу. Страшную.

Рассказать сказку, страшную?

Ай нет, не буду. Я ж истинный Гермес - верю в то, что вру.
Оттого у меня глаза так и блестят, а мою ложь ни один полиграф не выведет.
Захочу вас напугать - и сам напугаюсь. Спать плохо буду. Мальчики кровавые по углам.
Куда это годится?

Манят меня ночные города - и одновременно их же боюсь.
И не разбоя боюсь (его просто опасаюсь), тем более на Кипре-то, стране с уличной преступностью, стремящейся к нулю, и даже не приграничных патрулей - чего-то нечеловеческого боюсь.

Ночь всегда обманчива. Ночь всегда предатель.

Ночь смешивает фобии и символы, подменяет смысл, играет наитончайшим. Стирает грань меж бдением и забвением, бодрствованием и сном.

Ночью никто себе не принадлежит.

Ночью каждый путник - призрак. Собственность почерневшего города.

И настанет потом рассвет, разбегутся таинственные тени. Поблекнут чары.

Но кто может поручиться утром, что я - всё ещё я. Что моя душа - всё ещё моя душа. А не плененное облако, плавающее по ночным улицам параллельного города - над которыми никогда не взойдёт солнце. Откуда нет возврата.

Я вот не поручусь.

И ручающимся не поверю.
Journal information